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Womenage a Trois

Women's True Banal Stories - womenageatrois@gmail.com

Outubro 05, 2008

Shyznogud

 

Quase todos nós temos uma praia que nos acompanha ao longo da vida (mesmo se já deixámos de a frequentar), aquela a que associamos os longos verões da nossa infância, quando as férias tinham meses que não terminavam (o que nos fazia chegar a esta altura do ano mortinhos por voltar à escola - o cheiro dos cadernos e dos estojos novos estará sempre associado, na minha memória olfativa, ao mês de Outubro). Eu tenho também um rio... O meu pai nasceu numa aldeia transmontana, situada na margem direita do Sabor, onde, durante anos, passei parte das minhas férias de Verão.* Para nós, os priminhos da cidade, os dias que por lá passávamos eram dias de "festa", mas o Verão é, por natureza, a mais violenta época de trabalho daquelas bandas, por isso os dias de festa a sério, aqueles em que havia uma comunhão de "fazer nada", eram os dias em que que se juntava o bando (e o bando era enorme, garanto-vos) e rumávamos ao rio, numa peregrinação quase ritual. O cúmulo da excitação era conseguido quando tínhamos direito a boleia nos burros que iam carregados de roupa para ser lavada no Sabor (normalmente eram os mais pequenos que tinham esse privilégio, como sou para aí a quinta mais nova entre 26 primos fui muito privilegiada, yeees) porque o caminho, especialmento no regresso, era duro. Subir aquelas encostas, cobertas de pedregulhos (fragas, como gostam de dizer por lá), não era tarefa fácil... mas punha ao nosso dispor visões absolutamente magníficas, em que quase nos sentimos oprimidos pelo poder daquela natureza bruta e agreste. Tenho-me lembrado muito do "meu" rio nestes 3 últimos dias ao ler, no P2, a reportagem feita por Alexandra Prado Coelho com fotografias de Paulo Pimenta, "Da nascente à Foz - Viagem pelo rio Sabor" (podem ver as fotos se clicarem na imagem acima).

 

P.S. - A tradição familiar mantém-se, para os meus filhos "ir ao rio" continua a ser sinónimo de "ir ao Sabor".

 

* Também lá passei férias noutras alturas do ano mas o frio, naquelas casas cheias de brechas, tolda-me as recordações. As noites de Inverno, quando tinha de me enfiar em gélidos lençóis de linho, eram a maior das provações (abençoada seja a minha mãe que, quebrando as tradições, às tantas resolveu que lençóis de flanela é que era e que se lixassem as cunhadas).

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