Começa assim o texto de Miguel Esteves Cardoso, hoje no Público, sobre o que odeia no jornal.

"Quando se fala na irritação de ficar com um pêlo púbico atravessado na garganta, é raro fazer-se  a justiça de contrabalançá-lo com o grande prazer do acto de amor que o causou. É íntima a ligação entre o exagero com que se exprime o incómodo e o silêncio em torno do afoito e da paixão que a tarefa exigiu.
E tanto vai dar ao mesmo que nós usamos o reque-reque das queixas como uma maneira engasgada de proclamar a sorte que tivemos. É como voltar a Portugal depois de ter passado o mês de Fevereiro a fazer surf na Austrália e, quando se pergunta como é que foi, responder que houve um dia que lhe entrou água para os ouvidos.
O pressuposto do sexo oral é, no meu caso, ainda mais importante porque me proibiram de falar dele. Ou de sequer esboçá-lo. Mais: pediram-me que virasse as costas à matriz cunilingue que seria o elogio deste jornal de que tanto gosto e me concentrasse apenas nas pequenas coisas que nele me irritam. Aqui vai, então, o meu relambório de pentelhos.
Espero que se veja que foram arrancados à força e que, se agora os tenho entredentes, foi só graças ao grande minete circundante. Diariamente renovado e tido nas palminhas desde o dia em que nasceu.
Mas atenção. Os pêlos púbicos que este jornal solta e que se me vão atravessando na goela não são todos minúsculos. Uns são tão compridos e pouco encaracolados que não se sabe de onde vieram. E - é preciso dizer - no caso de certos articulistas recorrentes, há tufos. São muito difíceis de remover. Mas vou tentar.
E, por fim, há a bola. Diante dessa, desisto já. É uma única, gigantesca, bola de pêlo, daquelas que levariam dez anos, oito gatos dos bosques da Noruega e cem quilómetros quadrados de alcatifa felpuda encharcada em sumo de carapau para produzir (...)"

(e mais não escrevo que estou farta de dar ao dedo porque o Público continua a não ter on-line o P2)

Não é a primeira vez que recebo tais chamadas, embora ache curioso este acumular das ditas em tão curto espaço de tempo. Pela parte que me toca é coincidência, pois nem ganhei qualquer lotaria nem fui recentemente nomeado para qualquer lugar de gestor em empresas estatais. Mas o que me enerva é que não dei o meu telefone a ninguém e o meu nome não vem na lista. Detesto esta sensação de estar a ser observado.

A Vallera tem, no Peão, uma prenda para a gente. Não percebo porque é que se lembrou de nós

Já tudo foi dito sobre a reviravolta da Luciana Abreu, que largou a Floribela e decidiu posar para a FHM. Tudo? Não. Um pequeno pormenor resiste ainda e sempre ao esquecimento. Falo das declarações do director da revista, João Godinho, que podem ver acima. Saiu num número de uma das revistas do costume (a Nova Gente ou lá o raio) antes da publicação da célebre sessão fotográfica, numa peça que descreve a decisão da menina em não cobrar cachet graças ao conselho da amiga Merche. O resto são banalidades e tricas.

Leram? Perceberam? A revista FHM tem insignes valores, um dos quais é não transformar as modelos de capa em objectos. Por isso, não paga. Os valores morais ficam salvaguardados, tanto da parte deles como da parte delas. Nada de dinheiro, isso seria uma forma de prostituição. As meninas agradecem porque promovem carreiras, a FHM saúda, porque enche os bolsos. É uma união feliz. Eu cá fico com a ideia de que são engrupidas e bem papadas, mas devo estar enganado.

"Dear Citizens of America,

In view of your failure to elect a competent President and thus to govern yourselves, we hereby give notice of the revocation of your independence, effective immediately. (...)"

O café da minha rua costuma fechar as portas por volta das 21h30m excepto quando é dia de importante  jogo de futebol, especialmente se este só passar na Sport TV. Nesses dias enche-se de gente, as conversas entre desconhecidos abundam, a tensão vê-se na cara de quase toda a gente. É muito divertido apreciar mas, mais que isso, esta maravilhosa atenção pela vizinhança permite-me, em dias de Benfica/Sporting, ter paz em casa. Sou mãe de uma sportinguista e de um benfiquista fanáticos... imaginam o cenário em dias de derby?

Passei no Arrastão e quando o Daniel escreve, a propósito de blogs em mirandês, "Não percebo o que por lá está escrito e por isso tenho dificuldade em escolher um", senti-me transportada para o meu passado...noutro país, é certo, mas num onde era suposto perceber o que me diziam e, no "choque" inicial, só me apetecia perguntar, como a personagem deste filme, "Putain, mais tout le monde parle comme vous ici?".